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Ningún producto
Y vuelve la locura vestidita de creencias, en nombre de quien jamás hubiese dado por bueno que la sangre alfombre los pasos, disparando a quienes piensan en otra realidad.
Desmoronarse de a poquitos, como lo hace un terruño de tierra con cada ola con la que la vida le asedia. Así vamos todos sumando cicatrices, que se amontonan e ignoramos una vez asumidas, tanto que hasta parece que se volviesen invisibles, pero no lo son, y siguen ahí tatuadas eternas en nosotros, desde el mismo momento en que irrumpieron con fuerza en nuestro orden del día, en nuestra rutina, en nuestro andar.
Desde su azotea la gusta mirar la vida, desde lo alto y observar a la gente pasar, imagina como sienta pasear en los zapatos de cada quien al que sigue con la mirada hasta que la vista le alcanza y se pierden por el final de su calle.
La luna como faro de proa dibuja el horizonte y tinta de plata las olas que zozobran el cascarón, en él que un puñado de sueños habitan hacinados entre las raídas cuadernas. El miedo entre los dientes, la vida en un hatillo y la suerte es una moneda lanzada al aire que zozobra a la deriva.